«За мной приехала машина. Запираю чемодан, засовываю паспорт в карман, сажусь на заднее сиденье. Улицы забиты, перед тоннелем Холланда долго ждем, когда удастся проскользнуть внутрь. Принимаюсь размышлять о руках Пэта Сейджака». Несколько лет назад, впервые прочитав эти ни к чему, казалось бы, не обязывающие строки из докуромана Патти Смит «Поезд М», я испытал замешательство и стыд, потому что внезапно увидел на заднем сиденье такси, стоящего в пробке, не Патти, а себя.
Размышлял ли я о руках Пэта Сейджака или, раз уж на то пошло, вообще о чем бы то ни было? Нет. В этой читательской галлюцинации я, уткнувшись в телефон, листал ленту фейсбука.«Поезд М» написан на стыке исповеди и травелога. Эта книга населена призраками и, как абстрактная (вроде бы) мозаика, сложена из фрагментов путешествий, рабочих поездок, случайных вылазок в город, знакомый со времен то ли ранней юности, то ли позднего детства, — дойти до соседней кофейни, заглянуть в книжный, что в паре кварталов, а потом, …
Свежие комментарии